Ego.

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Es el sonido de este enjambre,
golpea mi cabeza y me retuerce y siente hambre,
sumido en la marea que sólo mece este mar de calambres,
me arde la conciencia cuando entro.
Yo que sólo sé llorar por dentro.

Vigilo la presión de mi ataúd es lo que intento,
conozco mi talento, mi virtud y mi defecto,
y el eterno rechistar de latitud al que me enfrento.

Tengo una vida fabricada con sentencia,
se está tiñendo gris este cielo de aparencias,
de mis carencias de triste arrepentido,
por inercia voy perdiendo el sentido.

Cada sonámbulo grito medito por no escapar,
estaba escrito mi delito es una estrella fugaz.

Yo sólo evito ser uno más que juzgue,
ya tuve muchos sueños y por eso mis delitos fueron dulces.
Di de bruces,
con luces que querían ser estrellas, vendían
la brillante por vasos o botellas de cristal;
una vida en espiral, nos veremos al final de este vaso a punto de consumirme.
Es igual.

El lenguaje del carisma está hecho para pocos,
y arte es la manera que tuvimos de hablar los que olvidamos lo de cuerdos
y no oímos lo de locos.
Encerrado en la nostalgia que provoca esta angustia
hago magia para evitar la asfixia,
la industria de sueños que ha creado mi anorexia,
caricia, una bestia que hace vomitar mi rabia.

Tengo un ego bulímico que aprieta ,
los dedos de mi madurez al paladar de cada meta que me puse
y la casilla de salida está ocupada,
ya usé mis comodines y ahora no me queda nada que apostar.

Todo por decir, mucho que olvidar,
y millones de lugares donde ir.

Sé que hablo para fuera pero grito para dentro,
y sentencio en mi paraíso del silencio,
tengo una obsesión con la felicidad en vida,
cierta aversión hacia el dolor y no la muerte.
Con la convicción de bala perdida,
hoy vine a verte descalzo y apartado de la gente,
diluvia latir las gotas de este mar.

¿y qué nos queda?

¿y qué más da? No llena.

Yo roto y tú entera,
me mastica el miedo desde fuera,
es lo de siempre, ¿quién coño se salva?
si el cuerpo no sabe llorar,
lo que llora es el alma.
Miles de maneras de ver llover,
escuchar gotas caer y una razón para mojarse,
entre quedarse, volver y nunca irse,
la puñalada de tener que decidirse,
decido el precio, tengo un negocio
turismo y ocio al borde del precipicio.

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